Page 4 - Tokio Blues - 3ro Medio

La única presencia, dos pájaros rojos que alzaban el vuelo de aquel prado, como espantados por
algo, se dirigían hacia el bosque. Mientras andábamos, Naoko me hablaba de un pozo.

La memoria es algo extraño. Mientras estuve allí, apenas presté atención al paisaje. No me
pareció que tuviera nada de particular y jamás hubiera sospechado que, dieciocho años después,
me acordaría de él hasta en sus pequeños detalles. A decir verdad, en aquella época a mí me
importaba muy poco el paisaje. Pensaba en mí, pensaba en la hermosa mujer que caminaba a mi
lado, pensaba en ella y en mí, y luego volvía a pensar en mí. Estaba en una edad en que, mirara lo
que mirase, sintiera lo que sintiese, pensara lo que pensase, al final, como un bumerán, todo
volvía al mismo punto de partida: yo. Además, estaba enamorado, y aquel amor me había
conducido a una situación extremadamente complicada. No, no estaba en disposición de admirar
el paisaje que me rodeaba.
Sin embargo, ahora la primera imagen que se perfila en mi memoria es la de aquel prado. El
olor de la hierba, el viento gélido, las crestas de las montañas, el ladrido de un perro. Esto es lo
primero que recuerdo. Con tanta nitidez que tengo la impresión de que, si alargara la mano,
podría ubicarlos, uno tras otro, con la punta del dedo. Pero este paisaje está desierto. No hay
nadie. No está Naoko, ni estoy yo. «¿Adonde hemos ido?», pienso. «¿Cómo ha podido ocurrir
una cosa así? Todo lo que parecía tener más valor —ella, mi yo de entonces, nuestro mundo—
¿adonde ha ido a parar?». Lo cierto es que ya no recuerdo el rostro de Naoko. Conservo un
decorado sin personajes.
Aunque, si me tomo el tiempo suficiente, puedo revivir su imagen. Sus manos pequeñas y
frías, su pelo liso, tan bonito y agradable al tacto; los lóbulos de sus orejas, suaves y carnosos, y
el lunar que tenía debajo; el elegante abrigo de piel de camello que solía llevar en invierno; su
costumbre de mirar fijamente a los ojos cuando hacía una pregunta; el ligero temblor que, por una
u otra razón, vibraba en su voz (como si estuviera hablando en lo alto de una colina barrida por
un fuerte viento). Al sobreponer estas imágenes, su rostro emerge de repente. Primero se dibuja
su perfil. Tal vez porque Naoko y yo solíamos andar el uno al lado del otro. Por eso el perfil es lo
que primero emerge en mi recuerdo. Después ella se vuelve hacia mí, me sonríe, ladea la cabeza,
me habla y me mira fijamente a los ojos. Tal vez esperaba ver en ellos el rastro de un pececillo
que cruzaba, veloz como una centella, el fondo de un manantial de aguas cristalinas.
Me lleva tiempo evocar su rostro. Y conforme vayan pasando los años, más tiempo me
llevará. Es triste, pero cierto. Al principio era capaz de recordarla en cinco segundos, luego éstos
se convirtieron en diez, en treinta segundos, en un minuto. El tiempo fue alargándose
paulatinamente, igual que las sombras en el crepúsculo. Puede que pronto su rostro desaparezca
absorbido por las tinieblas de la noche. Sí, es cierto. Mi memoria se está distanciando del lugar
donde se hallaba Naoko. De la misma forma que se está distanciando del lugar donde estaba mi
yo de entonces. Sólo el paisaje, aquella imagen del prado en octubre, vuelve una y otra vez a mi
mente como la escena simbólica de una película. Aquel paisaje sigue sacudiendo, pertinaz, una
parte de mi cabeza. «¡Vamos! ¡Arriba! ¡Aún estoy aquí! ¡Arriba! ¡Levántate y comprende! ¿Cuál
es la razón de que todavía esté aquí?» No siento dolor. Únicamente el sonido hueco que
acompaña cada patada. Pero también este eco se apagará algún día. Como se ha ido borrando,
inexorablemente, lo demás. Con todo, a bordo de aquel avión en el aeropuerto de Hamburgo, la
sacudida fue más fuerte, más prolongada que de costumbre.
«¡Arriba! ¡Comprende!», decía. Por eso ahora estoy escribiendo. Soy de ese tipo de personas
que no acaba de comprender las cosas hasta que las pone por escrito.

¿De qué me estaba hablando ella?