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* OJALÁ TOMEN EN CONSIDERACIÓN LAS PALABRAS DE UNA
NIÑA... Y LAS DE ALGUIEN AL QUE SUPUSIERON UN NIÑO...

*PÁGINA 10*
* ¿SABE, ZELDA? EN ESTE ÚLTIMO CHIP QUE ESTOY USANDO
ENCUENTRO —COMO EN ALGUNOS DE LOS ANTERIORES QUE ME
TOCÓ USAR DURANTE LAS SEMANA QUE COMPARTIMOS— CIERTOS
IMPULSOS PARA LA MANIFESTACIÓN DE SENSACIONES
SEMEJANTES A LAS DE LOS HOMBRES.
EL SENTIRME APEGADO A USTED —POR EJEMPLO—; EL
EXPERIMENTAR ALGO EXTRAÑO Y QUE PODRÍA DENOMINARSE
"ANGUSTIA" AL SABER QUE DEBEREMOS SEPARARNOS PARA
SIEMPRE; EL TENER LA NECESIDAD DE DECIRLE QUE NUNCA
HUBIERA INVENTADO UN ENGENDRO COMO YO, DE HABER TENIDO
EL PRIVILEGIO DE LA VIDA, DE HABER SIDO YO UN SER HUMANO
COMO TODOS LOS QUE ME FUE DADO CONOCER EN ESTE
BREVÍSIMO PERÍODO DE MI EXISTENCIA ARTIFICIAL.
* SE ME ACABA LA ENERGÍA DISPONIBLE PARA ESTA ESCRITURA.
ADIÓS, ZELDA. ZELDA. ZELDA.
JARPO/MODELO XVZ—91

Esa jornada escolar concluye como tantas otras.
La única diferencia es que —antes de bajar del bus que lo regresa a su
domicilio— Jarpo se da vuelta y busca la mirada de Zelda. Ella le guiña un ojo.
Con ese gesto quiere recordarle que sí, que ya encontró su carta y que recién va a
abrirla al mediodía siguiente, tal como le solicitó. Jarpo se demora un poco en el
estribo, sosteniendo la mirada de su amiga hasta que la voz del conductor le
indica que se baje de una buena vez.
Desciende —entonces— y se queda parado en la vereda de su residencia,
con la vista clavada en la ventanilla desde donde le sonríe la carita de Zelda,
hasta que el transporte escolar parte.
Esa noche, Zelda resiste —a duras penas— la tentación de abrir el sobre
con el mensaje secreto. Lo coloca adentro de la funda de su almohada.
Le cuesta dormirse, intrigada como está por el contenido de esa carta
—¿Se habrá Jarpo decidido a decirme que somos novios? Seguro que sí,
que de eso se trata. ¡Qué emoción!
Finalmente, se queda dormida alrededor de la una de la madrugada.
Cuando la mamá la despierta —para ir a la escuela—no soporta más la
curiosidad: abre el sobre antes de ir a tomar el desayuno.
Desde la cocina, la madre la llama varias veces:
—¡Se te hace tarde, nena! ¡La leche se enfría! ¡Zelda, a desayunar! ¿Qué
estás haciendo?, ¡Vas a perder el micro!
De rodillas en su cama —desconcertada tras haber abierto el sobre—
Zelda mira —repetidamente— diez hojas de block totalmente en blanco.
—¿Qué significa ésto? ¿Por qué?

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